sábado, 3 de março de 2012
O Homem que falava com o vento
Sentou-se para escrever o que tinha ouvido, à janela.
Com a mão esquerda, agarrou na chávena de chá,
fechou-se como pálpebras
(uma na outra)
a ouvir a água que trazia
o poema.
Com a mão esquerda, agarrou na chávena de chá,
fechou-se como pálpebras
(uma na outra)
a ouvir a água que trazia
o poema.
domingo, 12 de fevereiro de 2012
The way life is
"I have many references, many images, so that in a sense I have no images.
Because I could just as well substitute one image for another, in the joycean sense of there being not a symbol but multiple symbols.
One thing can build on another, or you can suddenly have something - the same thing- being something else ...
That seems to me the way life is anyway."
Merce Cunningham
domingo, 5 de fevereiro de 2012
Almost
nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além
de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,
ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto
teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra
embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar
nada que eu possa perceber neste universo iguala
o poder da tua imensa fragilidade: cuja textura
compele-me com a cor dos seus continentes,
restituindo a morte e o sempre cada vez mais respira
(não sei dizer o que há em mim que fecha
e abre; só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas
e.e. cummings
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